Я больше всего, наверно,
Скучаю по чувству,
Что есть наконец-то реальный, насыщенный мир.
Психологи говорят
О формах безумства,
Когда человек - свой самый огромный кумир
А мне так хотелось согреться
В лучах этих жгучих,
Зарыться руками в волос
Серебро и листву..
Он не был мне мил -
Даже воздух с ним был
Колючим,
И противоречащим целому естеству.
За ним закрывались окна,
Летели двери,
Срывались замки и цепи с петель моих,
И слышу тревогу и горечь близкой потери,
В сочувствующих голосах
От друзей и родных..
Я что же теперь, умирать буду
Каждый октябрь
На этих проклятых - любимых! -
Чистых прудах?
Закатывать драмы
(Да сжечь бы дотла этот театр!),
С дождём на лице
И остывшим кофе в руках?
Во всех переулках,
На этих бездушных скамейках,
В бесстыжих глазах у уток
Искать ответ?
И в памяти всплыли слова о прекрасной еврейке.
Листаю Айвенго.
И слов, что твердил мне,
Там нет.
21.10.23