Жил как-то художник — романтик в душе,
Он много всего повидал.
Вот девушку встретил и замуж уже
Идти за него предлагал.
Влюбился он крепко, подобно медведь
Впал в спячку, так он впал в любовь.
О всём, что с художником сделалось впредь,
Хочу рассказать в паре слов.
Любил он её с каждым днём всё сильней,
Но слов объяснить — нет как нет.
Однажды, смешав краски с кровью своей,
Он пишет любимой портрет.
И вышла работа сия у него,
Как в жизни случается раз,
Шедевром прекрасным, изящнее всего,
Что мне попадалось на глаз.
Но что-то в портрете не нравилось ей,
Подарок принять не смогла.
Тут вскоре пришлось переехать семье,
Судьба их навек развела.
Он был одинок, хоть прошло много лет,
Уж встретить не думал её.
Так денно и нощно глядел на портрет
И думал о чём-то своём.
Однажды к нему я с визитом зашёл,
Подарок с собой прихватил.
Слуга мне сказал, что хозяин ещё
Из спальни своей не ходил.
Я поднялся к другу, слегка постучал,
За дверью раздался щелчок.
Внутри беспорядок, палитр арсенал.
Я сразу подарок извлёк.
Мы выпили фляжку сухого вина,
Настойку из северных трав.
Тогда он мне вверил секрет полотна
И масляных красок состав.
Остался в гостях ночевать на тахте,
А утром, вздремнув хорошо,
Не сразу я понял, с кем был я и где.
К художнику в спальню пошёл.
Он молча сидел и смотрел на портрет,
Тут дева на миг ожила.
И свечи потухли, как будто весь свет
Картина в себя вобрала.
Я друга окликнул, но он всё молчал,
Взирая сквозь мёртвую тьму.
Я тронул его, и он тут же упал,
Растаяло тело в дыму.
Теперь лишь в одеждах чернеющий прах
Пред тёмным портретом лежал,
И чувство, как будто вам смотрят в глаза,
Я враз на себе испытал.
Вдруг тени сгустились, мольберт затрясло,
И в память впечатался миг,
Как тёмной вуали не то существо,
Не то дух с картины возник.
Меня подкосило, я чуть не упал,
И тут же, схватившись за трость,
Наотмашь ударил, и, видно, попал —
Растаял непрошеный гость.
Рассыпались тени, впуская рассвет,
Впитались в угли и золу,
И тростью пробитый красивый портрет
Недвижно лежал на полу.
Картину я тут же сломал и в камин
Отправил остатки истлеть.
С тех пор не люблю я красивых картин
И красок не трогаю впредь.
А друг мой? О друг мой, зачем же ты так?
Свой мир на страдания обрёк?
Скорблю я, земле предавая твой прах,
Прости, что тебя не сберёг.