Солнце пеклось на заваленке,
Будто румяный блин.
Граду казался маленьким
В небе летящий клин.
Город смотрел, прижмуренный,
Как полусонный слон.
Будто ''бычок" скуренный
Клин докуривал он.
Ну очень маленький клин -
Не приложил усилие
Рая скрыть кринолин -
Дрожали ангелов крылья...
А рыжая кутерьма,
Что осенью называется,
Окрашивала дома...
И небо, казалось, прощается...
Вдруг клин застлал вертикаль,
Стальной журавлиной лопастью,
И Золотой Грааль
Взлетел над людскою пропастью...
...Осталось перо на заваленке,
Осенним ветром звенящее.
Поднять бы рукою маленькой,
Но страшно - оно горящее...
Курбеко Виктория