Стихи ложились как стежки - поверх
вчерашних бед и струнами звучали,
травой весенней лезли из прорех,
а осенью лечили от печали.
Латали душу, словно небеса,
что истекать устали третьи сутки.
И спицу, что торчит из колеса
истории в расшатанной маршрутке,
держали переплетом строгих строк:
всё выдержать - привычно наше кредо!
И благосклонно позволял ей Бог
писать Стихи, наверное, за это...