Москвы старинная икона,
Домов осенних мокрый шелк.
Здесь каждый камень ждет поклона -
Через века до нас дошел.
Парадных острые эскизы,
Заезжих франтов краткий пыл,
Ступени, изразцы, карнизы...
Здесь Пушкин молод, счастлив был.
Сквозь шум балов и звук набата,
Витрин и лавок стройный ряд
Из окон старого Арбата
На нас великие глядят.
Здесь все помпезно и нескромно,
Здесь гений слухом воспалялся,
Здесь сильный возводил колонны,
А слабый духом истощался.
Казнила и короновала,
Из массы выводила в люди,
Сама сгорала и вставала...
Москва была, и есть, и будет.