Горчит у осени вино.
С ним отчего-то очень грустно.
И вроде что-то быть должно,
но так в душе тревожно, пусто.
Грустит под шёпот листопад,
в окно рябины взгляд манящий.
И мысли бродят невпопад,
озноб в груди такой щемящий.
Берёзы плачут, говоря,
всё, что их душеньки касалось.
Спит наше солнце без тебя,
нет неба сини, эка жалость.
И только золотится лес
и иже парк, где я приветил
тебя однажды, край чудес
был нам с тобой тогда свидетель.
Под листопадом волховски
налив отвар из грёз вначале,
не пей ты Осень воровски,
не пей отравленной печали!