персил не прибавил мне сил
всё не столь очевидно
просто внутри что-то погибло
и гложет и ест мою плоть
жизнь – это просто лишь хлопоты
чёрное золото
пыль, пускаемая в глаза
всё когда-то уляжется
и станет совсем всё равно,
даже если дорога неровная
ты останешься мне дорогой
самой лучшей на свете
а я умру в воскресение
стану камнем или цветком
мотыльком,
сгоревшим от собственного огня
береги себя только, пожалуйста,
но помнить не стоит об этом,
ведь я не был поэтом
я был дураком
мирового масштаба
мне ничего больше не надо
лишь пианино и пальцы прохладные
пуля в зубах
пуля на ужин
пуля на завтрак
я стихи не пишу
я их выкаркиваю
и задыхаюсь от воздуха
здесь, на земле
я просто такой человек
нахожу в чём-то плохом вдохновение
и только тогда существую
мне не найти по себе дуру такую же