Семнадцать фаготов играют "Имперский марш",
И Плавалагуна им вторит высоким регистром,
Микшируют сны и реалии в гипнагогический фарш,
И растворяются образы в молоке маньеризма.
Сплелись в макраме все порядки реликтовых струн,
Сгорает как порох реальность обыденных взглядов,
И разум растопчет, багровых коней миллионный табун,
Я снова участник твоих, Папа Легба, бредовых обрядов.
В сияньи сверхновых погасли лучи моего маяка,
Я слепну, глаза вырываю... швыряю их Вашему богу,
Кричу... В этот миг мне нужна только чья-то рука,
Что нежно разбудит...
И поцелуй, что погасит тревогу...
Earth 10/23