Случилось это как-то в октябре:
Не выходя из рамок паритета,
Оставив споры и подобный бред,
Сошлись на тесной кухне два поэта.
Шумела жизнь , подобно камышу,
Когда ветра волной пугают лодки.
Поэты собрали;сь варить лапшу
Без шума, пыли и, представь, без водки.
Там в чатах кто-то требует стихов,
Ломает грифель, стачивая стружку.
"Ну, что там с луком у тебя, готов?
Я покрошу, а ты разделай тушку".
В экранчик пальцем тычется рука,
Кому-то где-то рифмы набирая.
"Так, с луком всё , теперь нужна мука.
Хотел спросить, ты где берёшь минтая?"
"Я, знаешь ли, на рынок не ходок.
Что делать, рынки мне не по бюджету...
Всё, тесто убираем в холодок,
И ждем чутка," - сказал поэт поэту.
Таланты били искрами идей,
Крутилась, как ИПэшник мать-планета,
И не спеша крутились вместе с ней
Лапша в кастрюле, кухня, два поэта.
Теперь неплохо б вывести мораль
Такую, чтоб душнила до зевоты.
Сказал поэт:"Поешь, пройдёт печаль!
Морали пусть выводят идиоты".