Белый пол, такие стены, не отличий, ничего, только громкое молчание и поникшие лицо.
Скудно, тихо и так ясно прочитать могу тут я, что такое боль обиды в отражении себя.
Тут не книги и не люди, нет тут даже красоты, только темное желание, внутри мутной головы.
Не бегут тут мысли речкой, не читается молва, не открыть тут двери лихо и не сжечь себя до тла, только гнусное молчание, тусклый свет окон моих и не точное топтание, за дверью, в мире тупых.
Страх потери своей жизни, цели, смысла и ума, окружают постоянно, потеряшек, как и я.
Я читать не буду долго, говорить я не могу, только помню я на долго, что себя я, не найду.