С годами, осень лучше понимая,
сам, осенью как-будто становясь,
шумишь ветрами, рифмы окрыляя,
во всём приоткрывая смысл и связь...
А в юности так много было джаза,
что ритм поныне плавает в стихах.
Синкопы, вездесущая проказа,
друг друга гонят, будто бы в бегах...
И просятся слова на волю, к свету,
но строчки листопадами кружат,
и падают на землю вместе с ветром,
и долго, долго яркие лежат…
Да есть о чём, воспомянув, притухнуть,
и в красный угол тихо отойти…,
и мыслями опавшими пожухнуть
под русское, небесное «Прости…»