На утренней лазури тучи серы,
на чай неспешно воробей во окно.
Он, как и я, о мире мыслит с верой,
о хлебе, что насущный..что верно.
Но всё выходит праздно и беспутно,
путей моих не видит уж никто.
что воробью, ему ветра попутные,
найти зерно, гумно...это святое.
И разница в одном, я не летаю.
Я наблюдаю небеса-врата.
Такие бледные и ниже опускаясь,
как будто шепчут ..Ты, не та..не та!
Я знаю, что судьбою обделённой,
не приношу я жертву алтарю.
Не верю в Бога я, он утончённый,
он свят, но в чём? ...с ним каши не сварю..
-Да и попытки быть по силам равным,
удел дурной, а дураков полно..
И потому, в присутствиях убранных,
по-прежнему и там, не за одно..
-Ах, Осень. осень! Ты пуста, печальна..
в твоих полях уже видна межа..
лишь золото сгребаешь постоянно,
хотя бы в зиму приюти ежа...