Полвека проработал я в газете,
Мильоны строчек выдал на-гора.
Чтоб вырубить бесследно строчки эти,
Даже волшебного не хватит топора.
Пером писал и стукал на машинке
В слова завитый русский алфавит.
И думал без стеснений и запинки,
Что буду я когда-то знаменит.
Не получилось из меня Толстого.
О. ужас! - был в разряде журналюг.
Но стоила работа дорогого-
Тебе признаюсь я, мой юный друг!
Когда меня не будет в этом свете,
И снова пролетит полсотни лет.
Навеки мой останется в газете
Словами строк написанный портрет.
И скажет всем потомок-обыватель,
Корпя над желтою подшивкой не дыша:
-А вроде бы хороший был писатель,
Хотя давно отпетая душа.
…Ирония тут как всегда проворна:
Я памятник себе воздвиг, но рукотворно.