Бывают дни когда не пишешь.
Бывают дни когда поёшь.
И смыслы новые не ищешь.
Что написал, тем и живёшь.
Не знаю, как там у поэтов,
а у меня по жизни так,
что ради красоты куплетов,
писать без веского сюжета,
я право, братцы не мастак.
И рифмы по утру приходят
сложившись вязью паутин.
Но, если сердце не заводят,
то нету продолжения им.
Я если, что сказать имею,
так обязательно скажу.
Красиво ль, нет ли, как умею.
Свои я мысли доношу.
Прочёл я авторов не мало
И понял только лишь одно,
что не поэтов больше стало
а рифмоплётооов здесь, полно!
Не называй себя поэтом,
коль строки кровью не облил.
И слов красивых, без сюжета,
сквозь сердце ты не пропустил.
Порой слова как залп картечи,
взрывают мозг, но всё не то.
И, что сказать хотел ответчик,
простите, видно не дошло.
Как говорил когда-то Чехов:
-Мог не писать, так не пиши.
Проходит всё, пройдёт и это.
Публиковаться не спиши.
Но, графоманы тоже люди.
Нам тоже хочется писать!
Но вот вопрос:-"а кто же будет
нас через много лет, читать?"
Пишу я грустные памфлеты
тому, кто мнит себя поэтом...