Маятник снова качнулся в сторону грусти,
Туда, где опоры нет, веры, надежды, любви,
Туда, где лечиться приходится только искусством,
В сторону, где спасают только стихи.
И перед сном мои строки в цепь соберутся.
Они рождены от союза боли и пепла.
Маятник снова зачем-то невольно качнулся,
А лепестки разлетелись подальше от стебля.
Быть в состоянии полной апатии вредно,
Грусть гложет сердце, кошки скребут когтями.
В той стороне жизнь слишком уж беспросветна,
Тело и душу до боли сковали цепями.
Маятник будет качаться снова и снова,
Выбраться всё же, наверное, станет возможным.
И после покажется, что в жизни теперь всё здорово,
Только всё это будет, конечно же, ложно.