Букетик незамысловатый октябрь грустный преподнес.
Слезами окна обливая, тоску бубня себе под нос,
Листвою падшей обречённо в холодных лужах увязал.
Последней птицей перелетной родимый дом свой покидал.
Поэт великий, Пушкин славный, понятна мне любовь твоя
К сиротский доле незавидной продрогнувшего октября.
Есть яркость в нём, и живость даже ещё трепещет тут и там,
Но уж не сбыться, не свершиться заветнейшим его мечтам.
Нет времени. Вот-вот застанет его врасплох зимы приход.
Но разве он о том не знает, не чует хлада наперёд?
Какая храбрость в этом, право, вот так смиренно увядать.
Октябрь милый, мудрейший малый, в тебе сокрыта благодать.