Посмотришь за окно – а там луна
отчаянно цепляется за ветки,
но голый клён в своём обличье ветхом
лишь холодом с ней делится сполна.
Я знаю, ты не любишь холода.
И снова захандришь, ноябрь встречая.
Полсахарницы бухнешь в чашку чая,
не выпив ни глотка. Вот так всегда.
Попросишь:
– Оставайся до утра.
Закутаешь пуховым одеялом...
Шесть ноябрей я голову теряла,
свою судьбу мечтая обыграть.
Судьба, смеясь, покрутит у виска,
в полтретьего в окне погасит звёзды...
...Выходит, что в седьмую осень поздно
потерянную голову искать.