Картина русского ненастья
Порой томительно скучна.
Но упоительно свежа
В нем нега дремлющего счастья.
Шумят ветра в верхушках ив,
И серый дождик сыплет густо.
Самой природе стало грустно
Среди безлюдных серых нив.
Все больше блеклые цвета
Наполнят даль однообразьем.
Унылой, даже безобразной
Предстанет эта красота.
Ведь разглядеть восторг ее -
Уже есть сложная наука.
В мелодиях дождя из стука,
Когда всю ночь по крыше бьет;
В шумящей, трепетной листве
До срока рано побуревшей,
И скрюченно-ороговевшей -
Нет места яркой красоте.
А синева разбухших туч,
Несущих сырость в колком ветре, -
Что может быть грустней на свете,
Когда исчезнет солнца луч?
В дыму свинцового тумана,
Лишь дышит холодом рассвет.
Как будто вовсе красок нет,
Природа вся полна изъяна.
Но эту пасмурность ненастья
Лишь знает тот, в ком есть печаль.
Он смотрит черствым оком вдаль,
Ни в чем не видя искры счастья.
Но стоит лишь на все взглянуть
Иным, от сердца светлым оком,
И красотой уже глубокой
Осенняя предстанет муть.
Вся прелесть русского ненастья,
Величье, строгость, глубина
Мгновенно станет вдруг полна
Столь выразительного счастья.