Куда уносит Аквилон
Мой организм, мои печали?
Ответь скорей, осенний клён:
Куда несёт? В какие дали?
Ты дальше смотришь в окоём,
Тебя земли питают силы,
Ответь мне клён: раз мы умрём,
Зачем тогда мы в мире жили?
Что смыслит клён в таких вещах?
И он молчит, сутулясь хмуро,
В обрывки яркого плаща
Его обёрнута фигура.
Он не ответит на вопрос,
Он сам скрипит: Доколе, Боже?!
Он гол, он кифосколиоз
Под ветхой тканью скрыть не может.
А в чёрных рёбрах клёна выл
Сердитый ветер предсказанья:
- Увы тебе, увы, увы!
Скорби, древесное созданье!
А ты, подобие листа,
Случайный плод игры любовной,
Ты только гул и пустота,
Пускай и в форме теплокровной.
Ты сам судьбу с его листвой
Разделишь и, смешавшись с нею,
Своё утратишь существо,
И я твой лёгкий прах развею.
Он выл пророчество своё
В холодном воздухе отчизны,
Уже кружило вороньё,
Как будто в ожиданье тризны.
И вдруг Она! И тишина...
Бессильно пали ветра плети -
Она, как свет в ночи, что светит,
И не объемлет его тьма.