Памяти Саши Соболева

               
Полыхает осень разными огнями,
но в бездонном небе много синевы.
Ветер не буянит. Солнце не в тумане,
и всё также пишутся новые стихи.
Слушал он журчанье речки быстротечной
шёл по палой хвое быстротечным днём.
жил согласно чувствам, радовался встречам,
на вершинах горных думал о простом.               
Не подвластно тлену слово на бумаге,
той, что не сгорает в ящике стола,
а в судьбе поэта магия отваги,
где венок для скорби осень не плела.
И звучат стихи его песней недопетой,
не молчат страницы и черновиков.
Было не завещано страннику-поэту
воспевать весною звоны ручейков.