Вплоть до горизонта — поля плоскость,
а над ним янтарный неба свет.
Это здесь, свою утратив скромность,
тискался с берёзкою поэт.
Вот тот клён, что слыл обледенелым...
В кабаках по всей моей Руси
за стакан пшеничной водки белой
прогундосят, только попроси.
Скоро век, как понапрасну рыщет
рыжею лисицей по полям,
по рязанским,
всё Сережу ищет
Осень, пьяная его стихами, в хлам...
Нет его...
Но он не канул в Лету,
рифмы его в трелях малых птах,
посреди ромашкового лета,
у Руси на пламенных устах.
В кудрях золотых закат рассеян,
взгляд озёр наполнен синевой,
В каждом русском есть ещё Есенин,
значит, он не умер, он живой!