А проблема в том, что в этой сказке,
С облучка спихнув в сугроб возницу,
Дав по спинам плетью для острастки,
Под уздцы взяла нас заграница.
Сколь всего мы прожили в потёмках,
Всяку хрень глотая вместо водки!..
Ну а рвётся где?.. Да там, где тонко.
Прощевай, боярская бородка…
Кто ж пустил их, пастырей болезных?..
Кто ж сию ошибку-то содеял?..
Где ж мы были, чёртовы мы бесы,
Что такую новость проглядели?..
И теперь качают нас качели
От беды к беде неумолимо…
Превратили в хрупкое печенье
Люд славянский ставленники Рима.
Сундуки культуры нашей русской –
Со скалы да в море… Эка важность.
Как вспылишь на то, так сразу – грустно,
Аж в дружину княжью тянет даже.
Эх, мы – челядь, вечные плебеи!..
Иль своих мозгов у нас с картошку?
Но зато какое, б**, терпенье,
Рядовая, мелкая мы сошка…
Со стола смахнул – и снова чисто,–
Ни бунтовщиков тебе, ни бури…
Предвещают рыцарей горнисты,
Исправляют сиринов на фурий.
И до сей поры всё та же песня,
Полюса лишившая покоя.
Сами же в оглоблю эту влезли,
Тащим, нас измучившее, горе.
Дотащили вроде бы… Могила.
Ни идей, ни вздохов, ни упрёков…
На пожухлых листьях тают гимны,
Унося с собою подоплёку.