Вчера стирая пыль на книжных полках,
чудную обнаружила я россыпь,
с тех пор мой разум в шоковых иголках
от поисков ответов на вопросы.
У тома корешка маститого писаки
лежали буквы, слоги, фразы и слова,
как высыпавшись, словно из мешка;
от невозможного вскружилась голова,
и мысли тотчас все пошли в атаку.
Что ж получается: и автор признан, и труды
его в почёте, изучаемы и на слуху,
избавило, однако, книгу время от воды,
и смысл тихонечко осыпался в труху.
Прочна обложка, позолота на местах,
хранит бумага первозданный хруст –
не открывался этот том, он знает страх,
который точно описал великий Пруст.
Полупусты страницы, светлые места
не могут текста скрыть отсутствие в абзацах –
прочны лишь номера у глав вверху листа,
и озадачены всем тем форзац с нахзацем.
Давно известно: время – лекарь от Аида,
и мастерком забвения сглаживает чувства,
столь разная у них, богов, и нас, людей, планида,
и им чихать, что на страницах этих пусто.
Я мучаюсь одним: куда пристроить,
насыпать буквы те куда, чтоб было бы уместно,
чтоб не жужжали там чудаковатым роем,
и виршам тамошним соседство было б лестно...
ЛА
10 декабря 2022 г.
Автор рисунка, увы, мне неизвестен, интернетная находка.