В тёмной сутолоке дней,
в суете бессмыслиц гулких
я ищу стихи в шкатулке,
в глубине души моей,
пьяный ветер на прогулке
рвёт вновь облачные шкурки
всё нахальней и сильней,
мысли тлеют, как окурки,
или квохчут, словно куры,
мне становится больней,
не найти в душе огней
в тёмной сутолоке дней...