Все твои «нет» для меня - «да».
Шумит в тяжелой реке вода,
И слезы почти, но еще не совсем.
Девять, восемь, девять, семь,
Пять, четыре, и снова девять.
Как же мне сложно опять поверить,
Что циферблат на верном маршруте.
Как градусник с каплями теплой ртути
Я разгораюсь, опять боюсь,
Тревожусь, плачу, бегу, молюсь.
Смотрю на эту чертову лавку,
Ведь на нее я сделала ставку
И жду, как дура, хотя бы флеша,
Вгрызаясь яростно в твердый орешек.
Вот замерла, и бегу опять.
Ведь мне давно уж не двадцать пять,
И на часах экономлю жестко.
Любуюсь белой ночной березкой,
Жду, а потом начинаю плакать.
Не женщина - просто осенняя слякоть.
Впору, пожалуй, звать МЧС.
Как объяснить - ты и есть Д.С?
С улыбкой твоей красоты неземной,
Один всего лишь и только мой.
Один, а должно нас давно быть двое.
В разгуле августовского зноя,
В театре, в грязной ночи осенней.
Д.С - это ты. Навсегда, последний.