Не спорю я, вы – истый педагог,
Пропахшая тетрадным ароматом.
Ваш строгий вид, шаги послушных ног –
Нежней любви и слаще рафинада.
Да с вас портреты, женщина, писать;
Тупеть в любви, подглядывая тайно…
А класс – инертен, вял и за глаза
Рисует вас принцессою бульварной.
Мне говорят, что, дескать, вы не та,
Что до полночи бьётся над оценкой…
А та, что с дымной трубочкой у рта
Влечёт мужей открытою коленкой…
Что там, где вы – там пьянство и разврат,
Спортивный зал, всё больше для прикорма…
Я видел взгляд. Теперь я вижу зад
И то, как вы руке моей покорны.
Где выход, где?.. Как заново вернуть
Тот ренессанс, ту робкую надежду?..
Но жизнь – не лист. Её не пролистнуть
В моей тетрадке мыслей безутешных.