Вот уже неделю над Петербургом проносятся темно-серые облака, обрушиваясь ливнями, прорываясь в город водопадами из водосточных труб.
Я смотрю на них снизу и вспоминаю о безжалостной изменчивости явлений, о непостоянстве событий, обо всем неслучившемся, ранящем и о них - жителях моего прошлого.
Они всплывают, словно утопленники в марте, только в отличие от утопленников всплыть они могут и в октябре. Всплывают они даже в декабре в самом непредсказуемом месте. Неожиданные и нежданные.
Они читают ту же книгу, что и я. Читают, смотря через мое правое плечо.
Они ломают мой зонт в ливни, молча провожая меня до дома.
Они перестали быть для меня людьми. Скорее, они призраки. Призраки моего прошлого. Они стоят со мной в одной очереди, летят со мной на одних самолетах. Они пытаются меня напугать, внушить чувство вины, вешают на шею веревку.
Только здесь все просто, как и с городами.
Я без них могу жить, а они без меня нет.
У меня есть будущее - у них только прошлое.
Отлично, мне подходит.