Что нам сполохи размышлений,
И тьмы густые песнопений,
От слов отринувши смятенья,
Всего на час,
Сомнения воспоминаний,
Души поспешных порицаний,
И запоздалых покаяний,
Не в этот раз.
Не сломлены и не согреты,
Отринуты, как эполеты,
Полуистерты, как штиблеты,
В седом ларце.
Пусть не отточены стилеты,
Уставших снов кабриолеты,
Когда повержены лорнеты,
В самом конце.