Ты берешь в руки скрипку моей души,
Закрываешь глаза и , как будто, чего-то ждешь.
На палитре паркета - лунным пятном цветы,
На открытой веранде - знаком разлуки дождь.
Дрожь смычка отворила мерцанье сердечных нот,
Покоренное время свой бег превратило в звук...
Ты играешь, Маэстро, а скрипка во мне поет,
Изумившись касанию губ твоих... Или рук?