Не позабытым ароматом мяты
Дохнет букетик в книге меж листов,
И двушка к телефону-автомату,
Чтоб в трубку крикнуть: Погоди, постой!
Алло, ты слышишь? Знаешь, снова осень,
Листва редеет в кронах тополей,
И рыжий кот забор обжитый бросил,
В подъезде ищет место потеплей.
А на углу, где был киоск газетный,
За эти годы вытянулся клён,
И постарели как-то незаметно
Кто был тогда и молод, и влюблён.
И я, конечно. Только не об этом
Сейчас бы говорить или молчать -
Закончился сентябрь и бабье лето,
И всё трудней тоски не замечать.
Давать зарок, что лучше онемею,
Чем в сотый раз нарушу свой запрет,
Накручивая тёплый шарф на шею,
И пряча шевелюру под берет,
Бежать туда, на этот перекрёсток,
Под листопад ныряя, как под зонт,
В надежде пересечься взглядом просто,
И улыбнуться, если повезёт.
Спешить назад, промокнувши до нитки,
Таить в себе, прихлебывая чай,
Блаженное тепло твоей улыбки -
О первая любовь, и с ней - печаль!
И только письма с ароматом мяты,
Об осени, о счастье, о судьбе...
Есть двушка к телефону-автомату
Но в прошлое не позвонить тебе.