Крона подрагивает
В пепельном небе.
Воздух увешен каплями,
И будто бы он сам огромная капля.
Ветер.
Всё – предчувствие.
Вокруг всё холодно и как бы кажется.
Любая вещь легко соглашается
Присниться,
Затворяется
За вечно только начинающимся ливнем.
Это предвестие сна.
И всё вокруг такое же как всегда,
Но притворное.
Дверь, в которую не войти,
Вода, молчащая в ладонях.
Они всё еще здесь,
За нечеткими копиями,
Словно мертвые среди живых
Или живые среди мертвых.
Приходило ли тебе в голову,
Что иногда мы изображаем самих себя,
Но собой уже не являемся?
Ты стоишь на сцене
И кричишь – это я и есть!
А публика рукоплещет,
Ведь идет представление.
Дерево невозможно узнать
За его же ветвями.
Нет, это то дерево,
Но здесь и сейчас оно
Что-то третье.
Крона замирает
Снова и снова,
В каждой фазе
Погружения,
Оставляя по одному своему оттиску,
По одной неправде
В облаке пепла.
Ты подходишь к зеркалу
И понимаешь,
Что собой притворяешься
В отражении,
И отражение – тобой
До полного несовершенства.
Ветер подбрасывает
Всё вверх,
Капли падают.
И всё
Остаётся прежним
До неузнаваемости…
Начинается сон.
Ливень начинается.
ЦВ