Вроде плёсы, да просторы-
не темниц сырая цвель,
не хворобины острогов,
не бараков, сгнивших, прель.
А надломленный бродяга
без ответов будто раб-
бередит его бодяга,
скрытой вечности этап.
Он в бегах с душой поэта.
Он бесчувствием иском.
В силу честного обета
от него залёг на схрон.
И привычный – но впервые
дознаватель без лица,
бестелесны понятые
и централы без конца…
Только время- археолог
может статься, выйдет срок
из реликтовых наколок
соберёт скелеты строк…