Когда Луна роняла свет в окно,
протягивала луч в ночные сени –
он пил на подоконнике вино,
писал стихи, ну точно,, как Есенин.
Луне одной! Таких он не встречал -
она была кругла и желтобока.
Её лица пленительный овал
манил бежать из дома хлебопёка.
И каждый день он думал – убегу,
когда-нибудь, быть может, в эту среду.
и никому об этом ни гугу -
ни бабке старой, ни бедняге деду.
Пока лежал недвижно у окна -
черствел душой и телом из пшеницы.
Судьба, увы, была предрешена.
нет, не лиса, голодные синицы.
4.10.23г