Когда кукушка на часах
пропела ей, что скоро осень -
она нашла в его стихах
особый шарм и неба просинь.
Изломы строк, осколки рифм
души касались обнажённой,
волшебным светом озарив
сентябрь цвета каши пшённой.
Она читала наизусть
построчно в образы вживаясь -
чужую призрачную грусть
ночами к сердцу прижимая.
Вдыхала запах свежих строк,
на душу клея подорожник,
его фарфоровый мирок
казался истины дороже.
Поэт глаголом жёг насквозь,
под шум негаснущих оваций.
Катилась юность под откос -
а ей хотелось целоваться…
9.10.23г.