Палитра заката мягка,
мерцают дома, облака,
в просвете окна
проступают века,
качается Лета-река.
Парящий в огне небосвод
бесстрастен как времени ход…
Не знает и он наперед,
что каждого в жизни сей ждет,
лишь зрит дней земных хоровод…
Не лучше ли солнце с тобой
упасть мне в мятежный прибой,
да в зелень волны
на просвет глубины
нырнуть, очертя головой!