Сентябрь нами выпит до донышка,
до птичьих испит голосов.
Ссыпаются в узкое горлышко
старинных песочных часов
моменты, секунды, мгновения...
Заметишь, наверно, едва,
как сыплется, сыплется временем
с небес золотая листва...
Земля под ботинками кружится,
глаза от бессонниц красны,-
но, если всерьёз поднатужиться,
мы всё же дойдём до весны!
Ввиду нами выбранной тактики,
дойдём, добежим, доползём!
Недаром мы знамя романтики
сквозь смутное время несём!