Давно ли книгу промышляли вы?
Есенина и Пушкина забыли!
Попробуйте вот так, из головы,
Какую оду написать кобыле.
Она уж точно поумнее вас –
Не блещет, не кичится скудоумьем,
Её лихой классический анфас
Плевать хотел на ваше «вольнодумье».
Туда же плюнет каждый Святогор,
Коль поутряни подойдёте ближе.
А может быть, губастый помидор
К вам прилетит Гаврошем из Парижа.
Там прозы варят и стихиру тож:
Дюма и тот орудовал хореем,
Бальзак держал рифмоплетёный нож
Вот для таких внучатых чародеев.
Кичится прозой удалённый врун –
Всё то же графоманское болото.
А мне милей рубцовская «Катунь»,
Чем все романы Диккенса и Гёте.
Опять подул рязанский ветерок,
Я взял перо, чтобы родить ответку.
Мой стих тяжёл, как вкрадчивый каток,
И если что… вас закатает в кепку.
«Рождённым ползать – не дано летать», -
Сказал Есенин, дуя папиросу.
Ползёт «прозаиков» подстриженная рать
По нашему с Сергеем рифмочёсу.
Таким хлыщам опасен Святогор,
Турецкий спуск и церковь над брегами,
И генералы от Балканских гор
Таким не машут злыми киверами.
Роль корифеев инда не для вас,
Хотя и пыжитесь порой от скуки.
Возьмите лист и напишите сказ,
И мы возьмём вас сразу на поруки.
Обиды нет – осадок, как в кино:
В рунете оживились борзописцы.
Ты их за дверь – они опять в окно,
Как будто бесполезные дантисты.
А мост стоит под Тяпкиной горой.
Ему заруба эта бесполезна!
Он Богатырь с бетонной бородой
И жилами народного оркестра.
Засвятогорили в Казанском купола!
Засвятогорили счастливые машины!
И мне пора загуглить удила –
На этот раз хотя б без матерщины.
2021
P.S. Без матерщины инда не заснуть:
Турецкий спуск обрили, как Мамая.
Брат Святогор, таков, увы, наш путь
От сцены до смущённого сарая.
Её воздвигли черти на костях!
Её воздвигли на кресте Христовом.
Куда писать?! В каких искать полях
Все эти заскорузлые оковы?
Куда писать – мабудь, за небеса?
Туда – за облака и звездопады…
Туда, где собирается гроза
В свои нерукотворные лампады!
Лебедянь