Теперь души уж не согреть,
пустому звону, хладность комнат.
И соловью уже не петь,
не до пиров, салфетки скомканы.
По памяти, мой в прошлом сад,
роняет листья, как перо..
Он в высоту подобен статуям,
цепляет ветер за крыло.
А ветер рвёт его начало,
тот самый маленький росток..
теперь окрепший в земле корень,
не полетит с ним на восток.
И все ветра слетятся в души,
там беспорядок, суховей..
И сердце отбивает...трушу,
хоть и сезонных, но смертей.