Тишина, только встречный прохожий,
Он глядит из под чёрных бровей.
В темноте на злодея похожий,
Листья падают - терпкая прель...
За спиною рюкзак весь поношенный,
Взгляд печальный, хандра и тоска.
Много видно тропинок исхожено,
Трость поспешно сжимает рука.
Сразу видно - вид провинциала,
Плащ не модный, застойных годов.
Жизнь изрядно его помотала,
Он спешит, к переменам готов...
Пожелтевшие листья ложатся.
Под ногами горящий костёр.
А ему бы до места добраться,
Ноги в тапки на мягкий ковёр...
Разошлись, обменялись лишь взглядом,
У меня свой любимый маршрут.
Под осенним ночным листопадом,
Рифмы новые мысль обожгут!