В привычном холоде полей,
Где вольный дух незрим, но крепок,
Я слышу клёкот журавлей
В просторах пасмурного неба.
За что им выпало, за что,
Благоволить к чужому дому,
Где встретит - неизвестно кто,
И препроводят по-иному?
И без того моя земля
В сырой прохладе опустеет,
И за окошком тополя
Застынут, прежде чем повеют.
Прощайте! Вестники весны,
Не то вы души, не то - птицы,
Но в том не будет новизны,
Что в вас так хочется влюбиться.