От прокуренных ночей до прозрачно-чистых дней
вьётся тропка горьких слов из забытых словарей.
Рядом весело журчит разговорчивый ручей,
а над этим всем молчит свод земной и он – ничей.
До него не добрались взоры мрачных палачей,
да и мне не досчитал дней последних казначей.
Годы, как листва, шуршат мимо сгорбленных плечей,
жизнь, как опытный солдат, чистит ржавчину мечей.
Дальних стран манящий зов превратился в скрип дверей.
Там сидит, покинув кров, потерявший всё Орфей.
Я подсяду, мы споём о превратности путей,
о безумии любви и жестокости детей,
О покинутых мечтах, о проказе панацей.
Приплетётся друг монах с толстой связкою ключей,
подпоёт припев о том, что рабов и королей
общий ждёт, в грядущем том, чернозём чужих полей.
Пригубив глоток вина, что принёс святой халдей,
мы осушим все до дна слёзы плачущих дождей.
Параллели проведём вдоль глупцов и их страстей,
повезёт – вернёмся в дом с детской памятью моей.
Там, в забывшихся углах, нас баюкает морфей,
чтобы в ярких, сладких снах, чередой мятежных дней,
я опять прошёл тропой горьких слов из словарей,
и, приняв последний бой, ждал победных новостей.
2023