Сверчок пытается пропеть
нам что-то важное - послушай.
Пылает тыквенная плеть,
как Жанна д'Арк, сжигая душу.
Твой мир укрылся и лежит.
А между ним и одеялом
снуёт непрожитая жизнь,
по новым, шитая лекалам.
Пока одни идут на сво -
другие едут на Майами,
а сад, усыпанный листвой,
о чём-то спорит с воробьями.
Пропустишь темень сквозь себя,
внутри оставив звон сверчковый.
Октябрь плывёт по желобам,
охряные насупив брови.
Чужим прогнозам вопреки
внесёшь свой скарб и в эту осень.
Когда тоскливый птичий крик
благословения попросит,
у родины, на долгий путь.
Фьють-фьють, фьють...