Жил человек. На всех людей похожий.
Неброский, нелюдимый, не герой.
Жил человек. Обычный. Впрочем, может,
он сам не знал, какой он. Да, какой...
И для чего, по чьей негласной воле
он брел озябший под большим зонтом.
И почему так грустно и так больно
ему бывало... Словно не о том
просил он Бога. И не там. И сколько
еще ходить по лужам — он не знал.
А что он знал? Как ждать... И только. Только.
И только это. И что гол. И мал.