Когда придет усталая пора
и станет очевидно, что отсрочка,
не помешавшая бы мастеру пера,
доступна очень редким одиночкам,
я изводить на мокрое глаза
не буду. Слава Богу, что не вечен.
Схожу к родителям, не зная, что сказать:
прощаться или радоваться встрече?
Вино открою. Красное, шираз.
Ударит хмель. Жить станет интересней.
Как в старой песне: много-много раз.
Но не о тех разах поется в песне.
Поставлю диск — звучащее литье.
О рокнролл, любовь невыездная!
О юноше, что улицы метет
и носит крылья, сам того не зная,
я фильм включу из детства своего,*
когда царили сказки и герои,
и время поставляло волшебство...
А фильм закончится — достану и открою
большую книгу. Несколько страниц
не сделают, казалось бы, погоды:
слова не могут что-то изменить,
но могут сильно скрасить обиходы.
Зaпомню очертания кота,
ладонью проведу по всем предметам.
Не скажешь, что большая красота,
но и такой у будущего нету.
Знакомый номер. В окончаньи — цифра семь.
Но до нее рука не доберется.
Я отдавал. В итоге — должен всем.
А дальше пусть Провайдер разберется.
__________________
* "Город мастеров"