Нет усталости печальней,
Чем усталость пустых дел,
Не пытайся быть прощальней,
Чем прощальность наших тел.
Веет холодом от жара
Твоих тонких, жестких губ,
Я стою у дверцы бара:
«Выпьешь что-то, грустный друг?»
Но печально мне ответишь
Не словами, лишь кивком:
«Нет, напрасно старым бредишь,
И не надо… коньяком».
Красным нежно бра прольётся
В бледность твоего лица,
Шторка тихо колыхнётся…
Нет меня здесь, для тебя.