***
Прощальная неделя октября.
В деревьях голых замирают соки.
Как небеса в разрывах туч высоки
и всё тусклей вечерняя заря.
Последние погожие деньки.
Так скромный астры, пышни хризантемы,
но травы в ожиданьи стужи немы
и от костров фатой летят дымки.
И в эту пору стылых вечеров,
когда ветра тревожно бьются в окна,
а на душе уныло и болотно,
так дОрого тепло твоих мне слов.