И снова ночь, и снова мука,
Опять встаёшь, опять хотьба...
Война с собой - такая скука,
Непремиримая борьба.
Лежишь и ждёшь небесной манны,
Когда ж настанет твой черёд,
Когда закончатся бараны,
Чтоб прекратить усталый счёт.
Когда Морфей своим дыханьем,
Обдаст сознание твоё,
Не станешь властен над вниманьем,
Исчезнут память и чутьё.
В момент удобным станет ложе,
Как колыбель из облаков,
И холодок пройдёт по коже,
Врата откроет город снов.
Тебя он примет как родного,
Придумал, ведь его, лишь ты,
Дома, сады, много другого:
Леса, поля, пруды, мосты...
Всё это вымысел возможно,
Твоей фантазии удел,
Но, если всё же, осторожно,
Предположить, что стёрт предел...
Что нет границ между реальным
И нереальным естеством,
И обладать феноменальным,
Совсем не нужно мастерством...
Чтобы понять, может на сколько
Быть зыбко, призрачно кругом,
Осталось ущипнуть и только...
Ждать пробуждения потом.
Иной реальности есть место.
Не только в фильмах и мечтах.
Ты думаешь, тебе не спится...
На самом деле ты во снах.