ну нескладуха это ясно мне,
вот записал, и мысль осталась на листке,
и не пропала не исчезла в темноте,
ее теперь хоть сколько обсуждай,
ведь не растает и не утонет в глубине,
вот так рождаются стихи,
в пути из боли и тоски,
из сна и бреда долгой зимней тьмы,
или из утренних ветров,
цветов, иль алых парусов,
любви нетронутых даров,
из ничего из вечных снов.