и сколько ни кричи, а мир здесь глух,
в руках не зацелованных старух
скрипят тесьмой стальные небом спицы.
и ветер тормошит в ночь провода,
дождем стекает божия роса
на полустертые условные границы
такого же условного жилья,
прибежища для пьяниц и жулья
в одноименном доме престарелых.
в котором вместо окон образа
туманят кинолентою глаза
вращая жизнь на пленке черно белым.
за стенами из снега и тайги
на льду беспамятства останутся круги
семи грехов, не пройденных народом.
и хочется, чтоб крик не угасал,
хрипел словами, матерно стонал,
но не молчал, ни пленом, ни свободой.
а сколько ни кричи, никто не ждет
когда от перегрева пулемет
заклинит смерть почти что на излете.
и снова у подъезда детвора
начнет играть с любовью в голоса,
забавно споря с небом о погоде...