ВЕСЕННИЕ ЦВЕТЫ - СКАЗКИ, ОСЕННИЕ ЛИСТЬЯ - ТРАГИЧЕСКИЕ ДРАМЫ. (Мехмет Мурат Илдан).
ОСЕНЬ... ПОСЛЕДНЯЯ, САМАЯ ПРЕКРАСНАЯ УЛЫБКА ГОДА. (Уильям Каллен Брайант).
ОСЕНЬ - ЭТО ВТОРАЯ ВЕСНА, КОГДА КАЖДЫЙ ЛИСТ - ЦВЕТОК. (Альбер Камю).
"ЗИМА - ЭТО ГРАВЮРА, ВЕСНА - АКВАРЕЛЬ, ЛЕТО - МАСЛЯНАЯ ЖИВОПИСЬ, А ОСЕНЬ - МОЗАИКА ВСЕХ ТРЁХ". (Стенли Хоровиц).
На синее небо, хватаясь за тучи лучами, поднимается солнце. Прохлада октябрьского утра, словно молодой морозец, холодит руки, нос и уши. Иду по старому, сутулому, поношенному временем железному мосту. Он радостно гремит, приветствуя появление человека. На его гладкой "спине" зияют щели, торчат, словно бородавки, сварочные наросты и, что удивительно, - на нём испарина. Такое чувство, что мост вспотел, что ему жарко. Со всех сторон на реке - ряска, как интересно, а ведь этим летом её не было, а сейчас сплошь заволокла гладь воды. "Что это? - подумалось мне. - Осенний сорт ряски".
Пересёк две улицы - не единого человека, лишь стая домашних гусей выходила гогоча со двора, но, заметив меня, возвратилась обратно. Всё сонное - стоящий камаз, трактор, деревья... Не спят лишь, подавая где то голоса воробьи и гуси.
Берёзы... До чего же красивы берёзы! Они тоже спят, горя золотом на восходящем солнышке. Разлапистый клён так же восхищает золотыми листьями, они, словно пятиконечные звёзды, свисают с веток и, опадая в безмолвной тишине, танцуют, кружась, прощальный вальс, укрывая собой землю.
Прохожу мимо былой "поношенной" поселковой кочегарки. Вспомнилась её былая удаль. Ох и душегубка была эта "старушка". Когда-то я заходил в неё, - стояла дерущая горло сизая дымка, смрад лёгкого угарного газа при открывании печи бил в нос, словно аммиак. Мне было жалко людей, которые работали там, какое надо иметь терпение!
Рядом стояла её большая труба, и из неё, как из жерла вулкана, валил дым, уносимый порывами ветра. Теперь той трубы давно нет, остался один высокий фундамент, на котором она когда-то красовалась. А рядом с ним растёт одинокий куст бузины, зазывая прохожих отведать своих чёрных плодов. Но все проходят мимо, люди позабыли давным-давно вкус этих ягод. Старики, некода евшие не обычные ягоды, уходят в мир иной, а молодёжь и вовсе не знает о её вкусе. Вот и стоит одна-одинешенька с опавшей листвой, надеясь хоть кого-то угостить ягодами, слегка покрытые серой пылью.
Мой путь лежит на автобусную остановку, нужно ехать по неотложным делам в райцентр. Прохожу мимо старых неуклюжих сосен, потрёпанных ветрами и выжженных солнцем до рыжего цвета, мимо редких деревьев красной рябины. Невольно вспомнились стихи Сергея Есенина: "В саду горит костёр рябины красной, но никого не может он согреть..." Не удержался я, сорвал несколько ягод и съел. Да, есть их ещё рано, нужен мороз, тогда они не будут так терпки. Как не прискорбно, но и эта культура подзабыта людьми, как и бузина.
Ну вот я и на остановке. Стою один в полном безмолвии, жду автобус. Потом подошли ещё пассажиры, но от этого теплее не стало. Они стоят и ведут тихонько между собой о чём-то разговоры. Подошёл автобус, поднимаюсь в салон: "Здравствуйте!", в ответ - удивлённые глаза и полное молчание. Странно, я им здоровья пожелал, а они молчат.
Едем. За окном - панорамы и картины осени. Автор - Господь, а художник - осень. Не до конца пробудившееся солнце озаряет багровым светом холмы, луга, осоку в доль берега узенькой реки, камыш с его мохнатыми венчиками, "кости" сухих верб и ряды дикой маслины.
А вот, словно слайд, появилась картина пёстрой лесополосы и зелёного поля озимой пшеницы. Затем - панорама торчащих пик скошенного подсолнечника и чёрной вспаханной земли. Теперь - поворот, и длинная бесконечная автомагистраль, по которой мчит нас не на шутку разгорячившийся автобус. Странное утро, сколько мы едем, а нет ни одной встречной или обгоняющей нас машины. Такое чувство, что мы - затерянные во времени и летим на своём космическом корабле к планете Райцентр. Почему летим? Да потому, что пустая трасса.
*****
Видел нынче я Осень седую -
В нахлобученном жёлтом платочке,
Опираясь на палку кривую,
Она шла вдоль опушки по кочкам.
Палку вскинув, на птичек кричала,
Чтоб быстрее они улетали,
От зимы, что за нею шагала,
На прогретые солнышком дали.
На зелёные листья бурчала,
Не по сердцу ей цвет травянистый,
Жёлто-бурый она уважала,
Ну а больше всего - золотистый.
Тучи плыли над ней с облаками,
За плечами - котомка с туманом,
Серый пояс с двумя узелками -
В них завязаны дождь с ураганом.
Крикнул я: - "Здравствуй, матушка-Осень"!
Она молча в ответ мне кивнула,
Взгляд косой в мою сторону бросив,
На восток почему-то свернула.
Я стоял и смотрел вслед ей долго,
Как она не спеша ковыляла
И над серой землей, как поземку,
Свой холодный туман распыляла...
06. 10. 2023 го